De regalo de Navidad mi hermana Evelyn me obsequió (asumo que a nombre del Niño Dios) el CD/DVD "Yanni Voices", un concepto realmente nuevo que exige quedarse boquiabierto (y, ciertamente, audiabierto).
Ponerle letra y voz a una canción que, tal cual, nació como instrumental generalmente no es una buena idea. Yanni lo sabe y procura evitarlo hasta donde es posible. En muchos casos, se trata de temas inéditos, pero en otros incorpora una melodía nueva y fresca a varias de sus piezas ya conocidas, diseña un estilo y la pone en voces cuidadosamente seleccionadas, cada cual con una fuerte y distinta personalidad: Nathan Pacheo, un tenor que canta en italiano, tan agradable que no parece operático; Leslie Mills, una vocalista pop muy expresiva; Chloe, una chica con voz impetuosa y divina; y el cantante de aspecto y nombre anglosajón más latino que se haya visto: Ender Thomas.
Ante esta obra no queda sino callar, aprender y disfrutar. Aquí, el concepto de perfección en la música deja de ser abstracto.
Uno sabe que al publicar una obra artística está expuesto a comentarios y críticas de todo tipo de espectadores/as, desde quienes acogen la obra con cariño y admiración hasta quienes manifiestan juicios desfavorables, a partir de un amplio espectro cultural. Todas las opiniones son legítimas en cuanto reacciones humanas ante un producto artístico, aunque no necesariamente sean todas justas o válidas.
La Secretaria de Inclusión Social y el Ministro de Educación, entre otros funcionarios, se han pronunciado por suprimir a las cachiporristas en los desfiles escolares, esas señoritas a quienes los finos humoristas argentinos “Les Luthiers” describieron como “jóvenes y hermosas bastoneras (que van) marcando el paso con sus doradas botas y sus brevísimas faldas”. La prohibición, según declaraciones, se vuelve urgente ante la inminencia de los actos conmemorativos de la independencia nacional, amparándose en dos argumentos: primero, que dicha práctica es inmoral y denigra la imagen de la mujer; segundo, que puede servir de escaparate frente a las redes de prostitución infantil infiltradas en el sistema.
Desde hace algunos días ya no aparece más la tira cómica del Dr. Merengue en el periódico que solía publicarlo. En su momento, llamé a este personaje -creado por el humorista argentino Guillermo Divito (1914-1969)- un "digno modelo de la inconsecuencia estratégica", típico del Jekyll & Hyde que somos un poco todos. Admito que la esencia del humor de este cómic es algo machista y un tanto cruel, cosas que hace cuarenta años pasaban por normales y ahora quizá ya no tanto... aunque quién sabe si hemos cambiado lo suficiente como para no sentirnos tan identificados con él y sólo así reírnos de aquello que no somos (que quizá, después de tantos años, sí lo somos). En fin: pese a las justas susceptibilidades que quizá contribuyeron a su extinción editorial local, no puedo evitar reírme con agrado cada vez que lo recuerdo. ¡Hasta siempre, Doctor Merengue!
Detesto pocos géneros musicales en cuanto tales. La música vernácula de tríos (cuando es cantada por tríos), la bachata de cantina y la música "disco" de los tardíos 70's gozaban de mis máximas antipatías, hasta que vino el "reguetón" y su sarta de vulgaridades.
Varias veces a través del tiempo he escuchado eso de que "no, yo no cambiaría mi nacionalidad" y "es que es lindo El Salvador", más como frases vacías y carentes de significado que como auténticos motivos de amor a la patria, contradicción palpable con la realidad de la emigración continua y la depreciada imagen que proyectamos, ya retratada hace 40 años en el célebre "Poema de amor" de Roque Dalton y, según dicen, con bastante menos cariño en "El asco", de Castellanos Moya.
a) Que ya va más de una década desde que varios atletas fueron nacionalizados por decreto legislativo, para que pudieran jugar bajo la bandera de nuestro país, siendo los casos más conocidos los de futbolistas a quienes, como era previsible, una vez pasada la exigua cantidad de partidos oficiales pertinentes ya no se les vio ni el cacho por estos lares olvidados del Señor.
Me han bastado tres capítulos de "La subasta del lote 49", de Thomas Pynchon, para suspender su lectura. El cuerpo y ciertos preceptos no mienten: si uno -en cuanto lector medianamente iniciado- lucha por no dormirse a los pocos minutos de contacto con las páginas de un autor reconocido, es suficiente prueba de que no hay comunión con el universo imaginario... y punto. Culpo fundamentalmente a la construcción basada en retorcimientos sintácticos un tanto libres (aparentemente característicos del misterioso demiurgo), pero no descarto que quizá leído en su idioma original pudiera tener algo de gracia (para lo cual esa habría de ser también mi lengua nativa, supongo que algún japonés leyendo una traducción de García Márquez opinaría igual, pero no me interesa verificarlo). En otras épocas habría continuado, por aquello de "la disciplina" (no abandonar algo iniciado), pero juzgo más noble y digno -y, por lo tanto, moralmente superior- emplear mi tiempo de lectura en textos que de veras me agraden.
A lo largo de los años y ante diferentes circunstancias de la vida, tres frases de la cultura popular regresan a mi mente una y otra vez, como una tríada de referencias antropológicas en su nivel básico explicativo, como un "loop" etno-histórico, un círculo vicioso en el que estamos desde tiempos inmemoriales, quizá no exclusivamente en cuanto pueblo, pero sí con un énfasis tan particular que pareciera cosa del ADN. 
En los últimos meses a cierto tipo que conozco le ha dado por la monomanía de conocer la obra completa de este, aquel y el de más allá; labor encomiable desde el punto de vista de la erudición y el mito de la completud, pero de la cual tengo serias reservas que me invitan a no acompañarlo en tal esfuerzo.
La experiencia de leer "El Terror", de Dan Simmons, sólo puede ser comparable a la sensación de ir hacia ninguna parte vivida por los tripulantes del Terror y el Erebus atrapados en el ártico durante más de tres años; es decir, sólo se puede leer en las condiciones en que lo leí: sabiendo que era sólo para pasar un cierto inevitable tiempo de espera regularizado, que oscila alrededor de 60 minutos durante dos días a la semana, emergencias aparte, donde no tengo nada-nada más que hacer, ni dormir ni siquiera disfrutar de una vista agradable.
Debido a mínimas y cautelosas circunstancias quirúrgicas, me encuentro en desuso momentáneo de mi ojo izquierdo, con la consiguiente imposibilidad de ver estereoscópicamente (o sea, en "3D") y la ausencia repentina de la sensación de profundidad de campo, más grave cuando la memoria no alcanza para recordar qué está más cerca y qué más lejos en el entorno. Este detalle técnico me hace preguntarme cómo hacían los cíclopes mitológicos para atinarle los garrotazos a sus enemigos. Sin complicaciones a la vista, espero que en un par de días ya pueda levantar la cortina de piel que sobre el globo ocular se tiende al momento de teclear estas líneas y todo vuelva a tener volumen ante la percepción, que esto de la vida monocular interesa sólo como experiencia breve, momentánea y circunstancial.
Vi hace algunos meses "The fall" (2006) y hace unos minutos "The cell" (2000), ambas películas del director Tarsem Singh, un Dalí de la cinematografía. La diferencia entre ambos filmes está en la mayor o menor profundidad de los personajes, aspecto muy mejorado en la más reciente, aunque ambas tramas se siguen con interés. Pero argumentos aparte, a lo que uno se puede volver adicto es a esas colosales composiciones oníricas y surrealistas de lento, precioso y a veces aterrador movimiento. A veces, las imágenes con música pueden llegar a serlo todo.
Finalmente, los lentes de viejito están aquí, en mí. Aun con la relativa molestia de cambiar de aparatos cada vez que deba ponerme a leer, y pese a la incomodidad mínima que supone su permanente portación, enfundados en su estuche, yo los encuentro absolutamente preferibles ante los multifocales o progresivos, que se me hacen traicioneros, estrechos y esclavizantes al libre movimiento capital. Añado que la sensación del nuevo par es increíblemente agradable, como si uno estuviera en una burbuja aeroespacial de medio metro de radio, a nublada distancia del mundo que lo rodea, inmerso únicamente en las palabras que brotan del libro de ocasión con cristalina claridad. Eso sí, a partir de ahora, favor de no confundir: ¡que no por tener presbicia soy presbítero!
